Опять спешу я к листопаду
в мечтах чужого октября…
А может, вовсе и не надо?
Слова – расстрел. Наверно, зря.
Уже не спрятаться от ветра,
в душе озяб последний лист.
Дождем уставшим бродит где-то
природы сломленный каприз.
В руках застыла сигарета,
стекая дымом на ладонь,
но я наивно жду рассвета,
бросая душу на огонь.
А осень жадно пьет закаты
и рвется в лужах на куски…
Прости, октябрь, просто надо
сбежать куда-то от тоски.

© Натали Зеленоглазая, 2010