Просыпаешься утром… Где-то после восьми…
За окном плюс тридцать, но не тает небо…
Смываешь чаем мечты от усталой весны
и сбегаешь в сны, что остались там где-то…

Парки в стиле фантазий нелепо-волшебны…
Влюблена в лабиринты забытых улиц…
Разметает слова жарким солнечным ветром
и прохлада с июлем в ночи столкнулись…

Город притих и несмело вздыхает жарой…
Прячет в крыши дожди, а в ладонях — грозы…
Возвращаясь, как раньше вокзалом домой,
не нужны ни стихи, ни затертость прозы…

© Натали Зеленоглазая, 2011