За окном непогода и слякоть…
Тридцать восемь совсем — не предел.
Небу стало удобнее плакать,
иль осталась зима не у дел…

Чай смывает остатки рассветов,
что пропитаны жаром ночей…
К чёрту правила все и запреты…
Только нет тех заветных ключей.

А простуда сжигает с усмешкой
и несносно звонит телефон…
Эта жизнь, как забытая пешка,
но звучит… это он… это он…

Значит, снова любить и смеяться
через боль, что стихами не снять.
Кровью пачкать затертые пяльца
и выплескивать чувства в тетрадь.

Просто знать, что есть небо и где-то
кто-то верит в одну лишь тебя
и хвостом полумрачной кометы
зачеркнуть все грехи декабря.

Стать, как ангел, святой на иконе
и проклятою ведьмой во снах,
но сжигая мечты на балконе
задремать сладко в нежных руках…

© Натали Зеленоглазая, 2011