Старый год убегает, скользит по льду
и роняет игрушки — хрустит стекло.
Я, закутавшись в шарф, за мечтой бегу
и смотрю декабрю, как отцу, в лицо.

А декабрь уснул, как уставший кот, —
он смотрел из окна на пушистый снег.
На плечах у него уходящий год,
из чудес и желаний пушистый плед.

Город праздником дышит, зовёт луну,
и мерцают снежинки почти взахлёб.
Погружаясь в привычную суету,
старый год убегает. Метель поёт.

© Зеленоглазая, 2016