Когда утро раскроет обьятья листопадом забывшихся грез, ты услышишь, как будто, не кстати:
— Ее нет…
Не поверишь всерьез. Скажешь:
— Шутка? Ведь так не бывает. Она жизнь так любила всегда.
— Ты единственный знал ее тайны, и тебя лишь любила она.
— Лишь меня? Неужели все правда?
— Ты не веришь. Ну, что же прости. Говорить нам об этом не надо…
— Нет! Постой! Что случилось в пути? Что осталось в блокноте потертом?
— О тебе были сердца стихи, вырывала все чувства абортом и прощала тебе все грехи.
— А записка? Она говорила то, что чувствует смерти укол…
— На забытых израненных крыльях был рассыпан один валидол… Ты же знаешь, она не хотела, чтоб судачили в спину душе. На могиле цветет хризантема, словно взгляд колдовской в тишине.
Ты ли плачешь? Ну, значит поверил?
— Сон… Могила… Цветы… Подожди! Значит я открывал к смерти двери, чтоб считала она этажи?
— Этажи? Ее сбила машина… Помнишь сон? Ты не верил тогда…
— Я же думал, что просто картину рисовала она на словах.
— Ты не верил, а знаешь напрасно, ведь спасти ее мог только ты. В этой жизни, затянутой астмой, ее сжали пустые мечты. И звонок был, как только случилось… Не ответил… Был занят другой…
— Замолчи! Я подумал, мне снилось, мне казалось, она за спиной.
— За спиною? Ты сам отвернулся, просто вычеркнул, просто забыл… Солнце треснуло прямо на блюдце… Ты ее хоть когда-то любил?
— Что за бред? Ты же знаешь…
— А толку? Смысла нет сейчас в этих словах, ее смерть, как тупая иголка, будет гнить в бесполезных мечтах. Ты убил ее глупой разлукой, начертил на судьбе вечный крест, а она все считала минуты…
— Замолчи ты уже наконец!
— Правда колет глаза? Понимаю… Только знаешь, ты снова соврал… Потому, что была бы живая, ты сказал бы другие слова… Мы не ценим того, что имеем, а она понимала без слов… Становилась от боли сильнее, свою жизнь отдала за любовь. За любовь, что ее убивала и сжигала до пепла, пойми. Все стихи, что она оставляла, были только тебе, посмотри.
— Та я знаю… А где же могила? Я хочу попрощаться. Пойдем. «Ты прости, я тебя не забыла» Ты скажи, может это все сон? Я не верю, что нет ее больше, я хотел к ней вернуться, поверь. Все стихи я прочувствовал кожей и не знаю, как жить мне теперь.

© Натали Зеленоглазая, 2010