Задыхаясь, летим по встречной
за волшебной и глупой мечтой.
Нам рукой подать до конечной,
где трамвай засыпает ночной.

Мы спешим, пропуская звезды,
резко смахивая их с плеча…
И нам кажется, будет поздно,
если воском заплачет свеча.

А дорога дождем сверкает…
Сыро, скользко и грустно совсем.
Где-то слышатся крики чаек,
там у каждого свой Вифлеем.

Там есть счастье и ломтик веры,
есть надежда и верность любви,
но у нас не стальные нервы,
чтобы верить в легенды Земли.

Мы за руку бежим к рассвету
и рисуем похожий маршрут,
зябко прячем лицо от ветра
и считаем протяжность минут.

Совпадения так несносны –
одинаково сбивчивый пульс.
И ты знаешь, еще не поздно
нам друг друга читать наизусть.

© Зеленоглазая, 2012