Я не ждала ненастье-осень,
она же лезет на порог.
В душе дождями льется проседь,
а по утрам клубится смог.
И листопад шуршит по крышам,
гниет трава в густом лесу,
И пробираясь еле слышно,
прохлада выкрадет грозу.

Я не звала бродягу-осень
в чужих холодных свитерах,
Они разлуки лишь приносят
и рвутся в призрачных мечтах.
Но небо плачется все чаще,
листва цветет, как акварель.
Вздыхает ветренное счастье
и ждет, когда придет апрель.

© Натали Зеленоглазая, 2010