Голос зябко сорвется в крик,
в небеса улетая птицей.
Истекает душой дневник
перекрестками на ресницы.

Ночь приносит, смеясь, кошмар,
на большом золоченном блюде,
скользкой жизни густой нектар,
как привыкли, наверно, люди.

На ступеньках железных вверх,
чтоб потом приземлиться в бездну,
мысли греет колючий снег,
не давая мечте воскреснуть.

Разыграв безутешный сплин,
схоронить все стихи в могилу,
и на стеклах чужих витрин
многоточия пусть застынут.

© Натали Зеленоглазая, 2010