Прости меня за то, что я молчу
и тишину боюсь вновь потревожить,
а после невпопад своим «люблю»
хочу твое молчанье подытожить.
Прости меня за то, что я стихи,
бывало, не тебе в ночи писала.
Я просто так спасалась от тоски,
когда твоей любви мне не хватало.
Прости меня за резкие слова,
что, как стекло, вонзаются под кожу.
Да, я порой бываю не права,
но в этом, милый, мы с тобой похожи.
Я скучаю по тебе ливнями
Я скучаю по тебе ливнями,
летним ветром в полях лавандовых,
небесами лазурно-синими,
сладкой свежестью, дикой мятою.
Я скучаю по тебе радугой,
тихим лесом и зноем пламенным,
каждым спелым и сочным яблоком,
и землёю без влаги каменной.
Я скучаю по тебе рифмами
и стихи заплетаю косами.
Я в тебя прорастаю мыслями,
самой звёздной на небе россыпью.