Разливается осень в ладони закатом
и вишневой мечтой чуть кислит на губах.
Я себе повторяю: "Ну, что ты! Не надо!",
только плачут стихи о тебе и словах.
Так смешно, неумело придумала сказку,
рисовала тебя, как героя из снов,
и снимала с души равнодушия маску,
и боялась влюбившись поверить в любовь.
