Мне казалось, что летом надежды
обретают полёты и нежность.
Но внутри ничего не осталось,
лишь седая, как осень, усталость.
И дожди покрывалом накрыли,
лужи счастье в чистилище смыли.
Ветер дышит теперь сквозняками,
позабытыми в прошлом звонками.
