А город бездонно уставший... Но кофе уже не хочется...
И в сердце, как лист опавшее, ворвется опять бессонница.
И дым сигаретный не лечит, всё только обман лишь и слякоть,
что каждым мгновеньем на плечи срывается ветрено... Плакать
устала, и разницы мало. На утро, как раньше, /привычка/
поправишь своё одеяло. Душа прогорела, как спичка.
И небо до боли родное вдруг станет проклятою бездной,
а ветер предательски стонет - становится приторно-тесно.
Зима не вскрывает нам вены, не плачет, не бьётся сквозь окна,
