Господи, сколько же вас плодится?
Серость, больные, пустые лица…
Мир разбираете по крупицам,
только внутри пустота.

Старой калиткой скрипит усталость —
ищете славу себе и жалость.
В вас-то самих в глубине осталось
немного живого я?

Вы говорите о чем-то с Богом,
лбом оббиваете все пороги.
Гордые, смелые недотроги
в поисках глупой мечты.

Вы предаете друзей беспечно
и, повторяя, что всё не вечно,
вновь убиваете бесконечность
чистой всевышней любви.

© Натали Зеленоглазая, 2019