Еще не разучилась улыбаться…
Еще… /наверно…/ все-таки жива…
И по часам в каком-то странном танце
кружусь опять минутами в словах…
Еще бываю нежной и наивной…
В твоих руках забуду обо всем…
Училась я стальною быть и сильной…
А впрочем… Все! Гори оно огнем!
Стихи пишу, как будто предсказанья…
Читаешь ты нелепый этот бред.
Там между строк осколки старой тайны,
в них, как всегда, твержу себе я: «Нет!»
Еще пью кофе /сладкий и с корицей/
и жду весну… цветение души…
Осталась я забытою страницей…
Тебе шепчу: «Все будет! Не спеши!»
Почти сломалась… Только ведь воскресла…
Люблю… Дышу… Как прежде, всем назло…
Бывает, что в ладонях мало места…
Весь мир чужой… Но, к счастью, повезло…
И значит, вновь с бессонницей рассветы,
И наплевать, что кругом голова…
Придет весна… За нею будет лето…
Я повторю, что все еще жива…
Я скучаю по тебе ливнями
Я скучаю по тебе ливнями,
летним ветром в полях лавандовых,
небесами лазурно-синими,
сладкой свежестью, дикой мятою.
Я скучаю по тебе радугой,
тихим лесом и зноем пламенным,
каждым спелым и сочным яблоком,
и землёю без влаги каменной.
Я скучаю по тебе рифмами
и стихи заплетаю косами.
Я в тебя прорастаю мыслями,
самой звёздной на небе россыпью.

