Опять спешу я к листопаду
в мечтах чужого октября…
А может, вовсе и не надо?
Слова — расстрел. Наверно, зря.
Уже не спрятаться от ветра,
в душе озяб последний лист.
Дождем уставшим бродит где-то
природы сломленный каприз.
В руках застыла сигарета,
стекая дымом на ладонь,
но я наивно жду рассвета,
бросая душу на огонь.
А осень жадно пьет закаты
и рвется в лужах на куски…
Прости, октябрь, просто надо
сбежать куда-то от тоски.
Я скучаю по тебе ливнями
Я скучаю по тебе ливнями,
летним ветром в полях лавандовых,
небесами лазурно-синими,
сладкой свежестью, дикой мятою.
Я скучаю по тебе радугой,
тихим лесом и зноем пламенным,
каждым спелым и сочным яблоком,
и землёю без влаги каменной.
Я скучаю по тебе рифмами
и стихи заплетаю косами.
Я в тебя прорастаю мыслями,
самой звёздной на небе россыпью.

