Глупое сердце, ну, что тебе снова не ймется?
Ищешь, страдаешь и бьешься в куски о любовь.
Думаешь, ночью взойдет позабытое солнце?
Вряд ли. Ты знаешь, нет места в ней больше для снов.

Снова стихи о мечте и надежды в тетрадку…
Что ты? Не плачь! Будет утро, ты только поверь.
в лоне души тянет пепел обидным осадком –
просто одна, и закрылась предательски дверь.

В полночь на кухне закуришь и слезы глотаешь,
дым сигаретный остудит немного ту боль,
что, как оскал, засмеется из черного чая,
в рану души подсыпая вновь пригоршней соль.

Пусть о стихах повторяют, что пишешь о сплине,
пусть обсуждают – тебе-то уже все равно.
Осенью вены так странно болезненно стынут,
ждет пустота – нараспашку открыто окно.

© Натали Зеленоглазая, 2010