Он рисовал весь мир кровавой краской,
подсыпав пепел выжженых надежд.
У Воланда закончился час пляски,
а воздух леденящий был и свеж.

Вот вороны по небу разметались,
из подземелья солнца не видать.
Все облака под цвет разящей стали
и стала мертвой океана гладь.

Он рисовал любовь в осколках ночи,
в смоле предательств и немых измен.
Он и хотел бы счастье напророчить,
но душу поглотил щемящий тлен.

03.06.2010

© Натали Зеленоглазая, 2010