Твой чистый лист мне стал неинтересен.
Измятый стих, горчит усталость слов.
Не надо снов, не надо старых песен…
Ты не умножишь сердце на любовь.

Твой чистый лист, как серая бумага.
Молчи! Не стоит мелочности фраз!
Там за спиной осталась наша Прага,
клубнично-сладкой преданности джаз.

Но снова осень дышит нам в затылок.
Чужое счастье чертит мне эскиз.
Хоть не было к разлуке предпосылок,
наскучил мне твой слишком чистый лист.

© Зеленоглазая, 2012