Когда вечер склонил колени
пред закатом в октябрьской мгле,
и прошла эпопея истерик,
я сказала опять тебе:
«Перестану играть словами.
Хочешь, я разучусь писать
и укутывать небесами
буду впредь лишь твою кровать?
Хочешь, я позабуду рифму,
что рождала слова не так?
Буду снова читать о скифах
и не ждать изумрудный март.
Я могу разорвать все строки,
что писались совсем другим.
Вдохновенья забыть дороги
и пройти все опять круги».
Молча слушал, словам внимая,
а потом подошел, обнял:
«Ты нужна мне, моя родная,
среди мира чужих зеркал!
А стихи твои дарят сказку,
бесконечную благодать,
в них нет лести извечной маски.
Ты не вздумай бросать писать!!!»
Я скучаю по тебе ливнями
Я скучаю по тебе ливнями,
летним ветром в полях лавандовых,
небесами лазурно-синими,
сладкой свежестью, дикой мятою.
Я скучаю по тебе радугой,
тихим лесом и зноем пламенным,
каждым спелым и сочным яблоком,
и землёю без влаги каменной.
Я скучаю по тебе рифмами
и стихи заплетаю косами.
Я в тебя прорастаю мыслями,
самой звёздной на небе россыпью.