Когда утро раскроет обьятья листопадом забывшихся грез, ты услышишь, как будто, не кстати:
– Ее нет…
Не поверишь всерьез. Скажешь:
– Шутка? Ведь так не бывает. Она жизнь так любила всегда.
– Ты единственный знал ее тайны, и тебя лишь любила она.
– Лишь меня? Неужели все правда?
– Ты не веришь. Ну, что же прости. Говорить нам об этом не надо…
– Нет! Постой! Что случилось в пути? Что осталось в блокноте потертом?
– О тебе были сердца стихи, вырывала все чувства абортом и прощала тебе все грехи.
– А записка? Она говорила то, что чувствует смерти укол…
– На забытых израненных крыльях был рассыпан один валидол… Ты же знаешь, она не хотела, чтоб судачили в спину душе. На могиле цветет хризантема, словно взгляд колдовской в тишине.
Ты ли плачешь? Ну, значит поверил?
– Сон… Могила… Цветы… Подожди! Значит я открывал к смерти двери, чтоб считала она этажи?
– Этажи? Ее сбила машина… Помнишь сон? Ты не верил тогда…
– Я же думал, что просто картину рисовала она на словах.
– Ты не верил, а знаешь напрасно, ведь спасти ее мог только ты. В этой жизни, затянутой астмой, ее сжали пустые мечты. И звонок был, как только случилось… Не ответил… Был занят другой…
– Замолчи! Я подумал, мне снилось, мне казалось, она за спиной.
– За спиною? Ты сам отвернулся, просто вычеркнул, просто забыл… Солнце треснуло прямо на блюдце… Ты ее хоть когда-то любил?
– Что за бред? Ты же знаешь…
– А толку? Смысла нет сейчас в этих словах, ее смерть, как тупая иголка, будет гнить в бесполезных мечтах. Ты убил ее глупой разлукой, начертил на судьбе вечный крест, а она все считала минуты…
– Замолчи ты уже наконец!
– Правда колет глаза? Понимаю… Только знаешь, ты снова соврал… Потому, что была бы живая, ты сказал бы другие слова… Мы не ценим того, что имеем, а она понимала без слов… Становилась от боли сильнее, свою жизнь отдала за любовь. За любовь, что ее убивала и сжигала до пепла, пойми. Все стихи, что она оставляла, были только тебе, посмотри.
– Та я знаю… А где же могила? Я хочу попрощаться. Пойдем. “Ты прости, я тебя не забыла” Ты скажи, может это все сон? Я не верю, что нет ее больше, я хотел к ней вернуться, поверь. Все стихи я прочувствовал кожей и не знаю, как жить мне теперь.

© Натали Зеленоглазая, 2010